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Abito in Val Bormida, entroterra ligure, da queste parti le estati non sono mai troppo torride e, soprattutto, arrivano sempre un pochino in ritardo. Quest'anno è stato sicuramente un anno eccezionale, certo, ma quasi sempre qui a giugno fa ancora freschino, spesso si palesano quelle gradevoli nuvole basse che ispirano istinti suicidi, alla sera ci vuole sicuramente la felpa, insomma l'estate si fa desiderare. In quel periodo, tra la tarda primavera e l'inizio dell'estate, la frase più ricorrente tra i miei conterranei (o almeno tra tutti i miei conoscenti) è "beh, speriamo faccia un bel settembre". Io l'ho sempre odiata quella frase. In primis perché la pazienza non è la mia dote più grande e, quando desidero qualcosa, lo voglio adesso e subito. Ma soprattutto perché la mia estate mentale comincia ad aprile e finisce a Ferragosto. Ogni anno, al cambio dell'ora, io sarei già pronta a tirare fuori le infradito, andare al mare a fare il bagno (beh, quello lo faccio, quanto più l'acqua è fredda, tanto più provo piacere) e a mangiare all'aperto. Così come, passato Ferragosto, al primo frescolino serale mi immagino già a scaldare tazze di tè, cucinare torte e passare serate con il plaid sulle gambe a guardare la TV. Non vi dico la tortura di quando, un anno neppure troppo lontano nel tempo, l'estate si è protratta fino a ottobre inoltrato. Del resto, ho capito da tempo di essere sfasata e di vivere per questo nell'insoddisfazione costante. Dovrei cominciare ad aggiornare un po' il mio software interiore e ad adeguare i miei desideri al tempo in cui vivo, nelle piccole come nelle grandi cose della vita. Ci sto lavorando su, ma sarà difficile, ve lo dico. Intanto, mi preparo ad affrontare quest'estate restante, che non mi interessa (quasi) più.